LOS NIÑOS PERDIDOS
Despiertan
en otra orilla blanca
donde se alarga el sol
hasta la pobreza.
Sobrándoles el grito en el estómago
saltan y corren
detrás del gran balón lleno de leche
colgado entre las nubes.
Sueñan despacio, viven deprisa.
Y llenan sus manos la desventura
y la dicha
y un cordel
y una piedra
y una bala.
La aridez abriéndose.
Y hondándose en la tierra
el polvo tibio de los huesos de su infancia.
Tiene una gran mandíbula
este animal
que me habita y me nombra.
Le oigo respirar.
Respira.
Respira.
No puede roer esta soledad de
acero.
La
noche demuestra su desvelo,
su
mirada poliédrica,
su
mano empecinada en la penumbra.
A
esas horas, el tiempo se enmascara,
se
vuelve transparente y blando,
impone
su vigilia.
No
asume por costumbre
el
transcurrir del sueño hacia tu mente.
En
vano alzas un muro entre tu casa
y el
camión de la basura.
Siempre
has temido al ruido
y al
hedor.
Entre
sueños invocas al futuro y es frágil.
Abatida (arropada)
en
la cama hay una niña.
Y no
es el frío
lo
que la hace temblar.
Poema editado en el libro "Miradas para compartir la luz"
Antología de poetas valencianos.
Patrocinado por la UNESCO
Era lunes. Se estaba yendo.
El viento conducía por las calles un susurro
y la lluvia embarraba la oscuridad desierta.
Dejaba la cornisa del tejado
llena de acurrucadas golondrinas.
Y quién sabe por qué, mi sombra hundiéndose en el barro.
Este empujarte contra el fondo
te conduce a las cloacas,
te expone a la picadura.
Poema editado en el libro Épocas del pintor Joan Machirant
EL EMIGRANTE
Ahora que el temblor no es un
dolor fingido,
y que cuanto más grito la distancia,
más
recelo cualquier cambio:
que el perro que dejé cruce el
umbral de la puerta
y nunca vuelva, que haga como
yo,
atravesar los ojos de la mar con
el olor del último verano.
Ahora que otro punto cardinal me
aparta de la esperanza de ti,
ahora, justo ahora,
que estoy en la misma grieta que
estuvieron otros,
puede que regrese o no.
Temo que el viento
haya dispersado la poca piel que
dejé en mi tierra.
LA ENCICLOPEDIA
Recreo mi mirada
y mis ojos recogen todo el frío de la pequeña
estatua
de Afrodita y el sollozo
de una empedrada calle residencial
de Pompeya.
Descansan las enciclopedias igual
que descansan los sabios,
sobre toda sabiduría.
He observado la cara de “El
pobre pescador”
de Pierre Puvis de Chavannes,
tras las ventanas del Museo
del Louvre,
y todos los colores del otoño se
vierten en la barca.
Me pregunto qué pensaría Puvis
si levantara la cabeza.
¿Qué otros matices?
¿Qué insólita tristeza
exaltaría
en la cara del pescador?
Toda obra sigue el rigor que
marca el tiempo.
Ahora las
enciclopedias son una corriente
lamida de silencios hasta parecer muertas,
sin embargo,
el ojo de “El cíclope” de Odilón Redón sobre
esta hoja,
no me pierde de vista.
Carmela Rey
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